Wüstentour Erfahrungsberichte: Irgendwo zwischen nichts und allem – meine Zeit in der Wüste

Über die Jahre hinweg war ich im hektischen Büroalltag gefangen. 13 Monate ohne Urlaub, Anrufe bis abends um zehn, und das ständige Gefühl von Verantwortung auf meinen Schultern. Irgendwann war ich einfach erschöpft. Mein Chef bestand darauf, dass ich Urlaub nehme. Zehn Tage im Februar. Ich erzählte meinem Mann: „Ich will so weit weg, dass mich niemand erreichen kann.“ Er grinste und sagte: „Dann bleibt nur die Wüste oder die Antarktis.“ Die Antarktis war für mein Budget unerreichbar. Also fiel meine Wahl auf die Wüste.

Was als kleiner Spaß begann, wurde zur ernsthaften Entscheidung. Ich begann zu recherchieren. Die üblichen Drei-Tages-Touren waren nicht mein Ding. Ich wollte nicht nur kurz in die Wüste gebracht und dann wieder abgeholt werden. Ich wollte bleiben, abschalten. Und ich wollte ein richtiges Abenteuer.

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Dann fand ich eine Tour: fünfeinhalb Tage, zu Fuß durch die Wüste. Zwanzig Kilometer am Tag. Ich war skeptisch – ich, die keine zehn Kilometer am Stück schafft? Aber hey, da waren Reitkamele, und die Guides beteuerten, auch Anfänger hätten es geschafft. Also buchte ich einfach.

Am Flughafen fühlte ich mich wie der größte Trottel. Um mich herum: Funktionskleidung, Hightech-Schuhe, Menschen, bei denen das Wort Fernwanderweg vermutlich zum alltäglichen Vokabular gehörte – während ich mit meinen Ängsten rang. Was hatte ich mir nur dabei gedacht?

Wir waren eine Nacht im Hotel, dann ging’s auch schon los. Jeepfahrt zur Oase. Und dort wartete sie: unsere Karawane.

Die erste Etappe? Überraschend machbar. Wir sahen, wie die Zivilisation verschwand. Abends halfen wir beim Aufbau: Tiere entladen, Feuerholz sammeln, Zelte aufstellen. Ich lernte Knoten, die halten und hatte Spaß, echten Spaß.

Dann kam die erste Nacht: unvergesslich. Sterne wie im Planetarium. Keine Geräusche, kein Licht. Nur Himmel. Ich lag da, staunte – und wurde innerlich ganz ruhig.
Ich fror nicht, zum Glück. Dieser Schlafsack war Gold wert. Mein Gott, war ich froh über diesen Schlafsack.

Am nächsten Morgen: wach, klar, seltsam stolz. Der erste Tag war geschafft, null Problemo.

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Doch dann wurden die Dünen höher – und immer höher. Ein Schritt vor, ein halber zurück. Der Sand reichte mir bis zu den Waden. Jeder einzelne Schritt fühlte sich an wie ein Kampf gegen die Natur, gegen mich selbst.

Als ich endlich oben ankam, war ich den Tränen nah. Vor mir: Sand, soweit das Auge reicht. Dünen über Dünen, Wellen aus Licht und Staub. Also wieder runter, die nächste rauf. Irgendwann war ich völlig am Ende. Ich war kurz davor, mich vor Erschöpfung zu übergeben. Doch dann – geschafft. Wenn ich heute daran zurückdenke, bin ich noch immer stolz auf das, was ich geleistet habe. Der Ausblick von ganz oben? Spektakulär. Nur schade: Ich habe kein einziges Foto davon.
Klar – wer macht schon Fotos von seinen verzweifelten Momenten im Leben, selbst wenn der Ausblick atemberaubend ist?

Blasen an den Füßen? Oh ja, die hatten wir alle. Sogar die mit Hightech-Trekking-Schuhen. Der Guide schlug vor: barfuß gehen. Ich zögerte. Skorpione? Nicht im Winter, meinte er – also zog ich die Schuhe aus. Und plötzlich war da etwas Magisches: Ich spürte den Sand direkt unter meinen Füßen. Warm. Weich. Lebendig.
Wer Natur wirklich liebt, sollte mindestens einmal im Leben barfuß durch die Sahara gelaufen sein.

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Dann kam dieser Moment: Keine Spuren. Kein Jeep. Kein Geräusch. Nur Sand. Wenn die Berber verschwinden würden, wären wir verloren.

Und genau in diesem Bewusstsein passierte etwas: Ich spürte eine tiefe Freiheit. Weil ich nichts kontrollieren konnte – und es auch nicht musste.

Am Feuer sangen die Berber. Nicht für uns, sondern für sich. Wir wurden gefragt, ob wir auch etwas singen könnten.
Was für eine beschämende Frage – kein Volkslied kannten wir.
Wir waren die Touristen in dieser Szenerie, ein Abbild unserer modernen Welt.
Schließlich entschloss ich mich, „Biene Maja“ anzustimmen.
Kurzes Schweigen, dann lachten alle, klatschten, stimmten ein.
Und das Verrückte: Es wurde unser Lied. Jeden Abend.
„Biene Maja“ in der Wüste – eine Brücke zwischen den Welten. Schräg, schön, unvergesslich.

Später trafen wir Tuareg. Nomaden, ohne festen Wohnort, ohne Pass.
Ihre Begrüßung: „Brauchst du was?“
Ganz anders als das übliche „Hallo“.
Zuerst wird gefragt, ob du etwas brauchst – und erst dann setzt man sich zusammen.
Was für eine Welt.
Die Wüste ist ein Ort, an dem die Menschen wenig besitzen –
und trotzdem ist die erste Frage, wenn man jemandem begegnet: „Kann ich dir etwas geben?“
Diese Haltung ging mir unter die Haut.

Wir saßen gemeinsam, tränkten Kamele, teilten Cola und Datteln.
Das war eine dieser Begegnungen, die man nie mehr vergisst.
Und die den Blick auf die Welt ein kleines bisschen verrückt.

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Wir lagen einfach so im Sand. Der machte uns längst nichts mehr aus.
Staubig, müde, die Kleidung noch feucht vom Kamele tränken. Und es waren viele – über hundert, sagten die Tuareg. Dazu kamen noch unsere eigenen.
Die Brunnen in der Sahara sind tief, das Wasser schwer. Immer wieder wurde der Holzeimer hinabgelassen und abwechselnd zu zweit oder zu dritt hochgezogen – bis auch das letzte Kamel getrunken hatte.

Die Tuareg hatten uns ein Lied beigebracht.
Einen einfachen Vierzeiler, der den Takt vorgab beim Ziehen.
Ein Kameltränkelied. Gesungen, damit alle im gleichen Rhythmus zogen. Gemeinsam, wie in einer eingespielten Mannschaft.

Reisen leben von Begegnungen.
Und das hier war eine davon.
Mitten in der Wüste, zwischen all den Kamelen, singend mit einem jungen Tuareg – vielleicht 20 Jahre alt – und meinem Mann, während wir gemeinsam die Eimer aus dem Brunnen zogen.
Unvergesslich.

Später saßen wir im Sand, zusammen mit unseren neuen Bekannten.
Teilten Cola und Datteln. Lachten.

Und dann kamen sie: die Touristen im Jeep.
Sauber, frisch geschminkt, eine sogar in High Heels.
Musik dudelte aus dem Lautsprecher. Lachen. Selfies. Posen.
Die Männer rochen so stark nach Rasierwasser, dass der Duft bis zu uns herüberzog.

Wir saßen einfach da und beobachteten sie.
Und sie wirkten wie Fremdkörper.
Nicht nur wie Besucher auf einem anderen Planeten –
sondern wie etwas, das hier keinen Platz hatte.

Ein paar schräge Blicke flogen zu uns rüber.
Wie wir da saßen – halbnass, im Sand, im Staub.
Wahrscheinlich taten wir ihnen leid, weil sie sich privilegiert fühlten.
Aber mir taten sie leid.
Weil sie vielleicht nie in ihrem Leben spüren werden, wie es ist, wirklich eins mit der Natur zu sein.
Teil einer Kultur, einer Begegnung, eines Lebens, das nicht das eigene ist.

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Ich habe mich verliebt in die Wüste. Es war nicht nur die Schönheit ihrer Farben, sondern in das Gefühl.
In die Weite, in das Schweigen.

Ich lernte, wie man ein Dromedar bepackt, wie man Feuer macht und im Sand schläft. Aber wichtiger war: Die Momente der Stille, die ich nie erwartet hätte. In der Wüste wird einem klar, dass Stille ziemlich laut sein kann.
Es gibt kein Geräusch und keinen Empfang. Kein ständiges Piepen von Handys oder das Dröhnen von Motoren. Hier lernte ich was Freiheit bedeutet.

Ich lernte, nichts kontrollieren zu müssen. Keine Mails, keine Termine. Kein „Das und jenes muss ich noch machen!“ Nur Ich, jetzt, das hier zählt und das war das Schönste.

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